7h45 : Assis contresens dans TGV gare Montparnasse, départ imminent pour Poitiers. Marie B Bloom : vous aimez Poitiers, donc. Pierre Ménard : J’y anime des ateliers d’écriture à l’invitation de la fac de lettres et de SciencesPo. Marie B Bloom oui comme la semaine dernière je crois vous écriviez c’était très agréable ce travail.

Dans le train, je lis « L’arbre de Combier » de Fatima Mana, autour de moi ça dort, ou joue ou travaille sur écran, ou écrit ou lit le journal. MadMan Claro : C’est beau comme du Bon.

8h30 : Je me souviens qu’enfant j’habitais près de la rue des andains. Andains : rejets de foin formés par les faucheurs. Albin Bis : se souvient avoir fait des andains. Daniele Momont : Trouble dans les andains. Albin Bis : de vrais andains avec du vrai foin, tout un art, l’étaler au moindre soleil pour qu’il sèche, reformer les andains dès que le ciel se couvre et garder le foin de la pluie, qu’au bot du compte il ait cette belle couleur vert bleuté signe d’un taf bien mené et des vitamines plein la botte. Daniele Momont : Tudieu Albin, on en mangerait !

En descendant du train à Poitiers, je vois un homme, la tête littéralement enrobée dans une couverture qui dort à poings fermés @liminaire : j’espère pour toi que tu n’es pas sur la paille aujourd’hui : ) @sammyfisherjr : Sur la paille, non mais sur la faille sans doute. Brigitte Celerier : spectacle assez banal malheureusement non ? Pierre Ménard : Oui mais il était à l’intérieur du train et donnait l’impression d’être « à la rue ». Marc Molk : Il a pris le mauvais train de vie, je ne vois que ça. Michel LeGuilly : encore un « koulak » ( signification de  » poings fermés »)…

10h : Prends un café place Charles de Gaulle, mais ne sais pas si c’est très raisonnable, dans le train, en me levant, failli me trouver mal. @liminaire : Quel rapport avec le café ? #setrouvermal @gilda_f : la tension en fait, on se lève trop vite et la tête tourne, on sent ses jambes cotonneuses ne plus nous soutenir Et le café, ça ne fait pas du bien, contre ça justement ? #décidémentjesuisduredelacomprennette @gilda_f : Non le café = excitant, donc pas bon pour la tension, la faisant monter et battre le cœur plus vite et tourner la tête :- )

Une étudiante à SciencesPo entre à la bibliothèque de l’école. Je l’entends dire d’un air dégagé : « Je suis en pleine procrastination ! » Louise Desrenards : c’est la grande mode (de dire cela quand on est en retard ;- ) Pierre Ménard : Là je crois plutôt qu’elle voulait dire je suis en mode pause en vacances je fais rien en ce moment… Etienne Choubard : C’est même mon concept artistique ; ) http://www.bobig.fr Franck Garot : présente-la à Joachim : http://les807.blogspot.com/2009/10/660-seiscientos-sesenta.html

10h30 : Atelier d’écriture avec les élèves de SciencesPo : d’après « Basse continue » de Jean-Christophe Bailly. Cet empilement qu’on opère…

Atelier : phrases extraites du journal, fragments de notre quotidien, dans l’empillement qu’on opère, non un chant mais une basse continue.

11h15 : Lectures des textes de l’atelier avec les élèves de SciencesPo. À force on entend presque le bruit de la machine des dépêches… @liminaire : vous travaillez sur Mac ? @entreeouest : là maintenant directement sur mon iPhone. Le reste du temps sur Mac, oui. Pourquoi ?

11h45 : 2ème atelier à SciencesPo : d’après Hubert Lucot et ses « slogans hyperlibéralistes ». Entre slogan politique et Maxime poétique. @liminaire : tu es parti des mots d’ordre de Lucot ? hâte de lire et entendre en ligne, on t’arrête plus… @fbon : Oui et comme tu dis une proposition d’atelier ça se rôde, même sentiment. De l’intérêt de ces ateliers matin et après-midi renouvelés.

Les élèves de SciencesPo à Poitiers travaillent sur les « slogans hyperlibéralistes » d’Hubert Lucot. Ecorce Sebastien : Je croyais que tu agissais au sein de S.PO Paris…. Pierre Ménard : Non il s’agit de l’antenne ibérique de SciencePo à Poitiers. Philippe Boisnard : très bien cela. Catherine Loth : Excellente idée!

12h15 : Enregistrement sonore des slogans hyperlibéralistes de l’atelier d’écriture SciencesPo. Un grand moment polyphonique !

12h45 : Je m’achète un sandwich, file dans le bus 1 direction Cité U pour enchaîner avec mon 2ème atelier à la Faculté de Lettres à Poitiers.

13h00 : La salle est déjà utlisée par un autre cours. Secrétariat, recherche d’une autre salle, discussions avec premiers élèves. Salle B116.

13h40 : Atelier d’écriture sur Basse continue de Jean-Christophe Bailly avec les élèves de la fac de Lettres à Poitiers. Extrait quotidien. Déborah Heissler : studieux dans vos ateliers… wouah ! Pierre Ménard : En même temps ce qui y est écrit est assez fort, regard acéré sur notre société, le monde qui nous entoure.

Atelier slogan Lucot : Sous les sabots la phrase ! Prendre ses bénéfices pour des réalités ! On met sa main devant sa bouche quand on vote !

« Tous en ligne sur le web, nous pissons à la raie des profanes, » Hubert Lucot, « Pour plus de liberté encore : Slogans hyperlibéralistes. » Benjamin Ait-Ali : La 1ère phrase est tout à fait en adèquation avec mon inconscient ! :p Nicolas Tardy : Toujours le sens de la formule ce cher Hubert.

17h : Fin de l’atelier d’écriture un peu plus tôt que prévu, je file voir la Tour de Babel, Maison de l’architecture, rue de la Tranchée. @liminaire : elle doit être assez déserte à cette heure @marluras : En effet déserte à cette heure soleil rasant à l’horizon rendant par endroit la marche difficile à l’aveugle, soleil dans les yeux.

Buffet de la gare à Poitiers, entre chien et loup, je bois un café, avant d’aller prendre mon train de 18h21, voie 4, et rentrer à Paris. il faut profiter du chien et loup. A Paris, loup a déjà gagné. @liminaire : il faut profiter du chien et loup. A Paris, loup a déjà gagné. @liberlibri : Mince ici aussi ça y est le loup a gagné. Gare où ? Gare au Garou. Gare au loup. Y es-tu ? François Morey : Encore un café ! C’est le combien ième de la journée ? Pierre Ménard : C’est aussi ce que va me demander ma femme ce soir : le troisième seulement ! Caroline Diaz : tu en es bien sur ?

Arrêt du train à Vendome, je viens d’être flashé par le contrôleur (c’est pas pour excès de vitesse c’est pour mon e-billet), j’écoute Satie. Viviane Zenner : vie de chat’eau, monseigneur.

20h45 : Retour à la maison, un peu fatigué par cette journée d’ateliers à Poitiers. Les filles se couchent, je mange et retour au travail…

Vases communiquants
Texte écrit par Pierre Ménard, qui invite chez lui un de mes textes : le premier vendredi du mois, ça vase-communique, chacun écrit sur le blog d’un autre, écritures croisées, regards échangés, partages et découvertes, un groupe facebook centralise les autres chemins, ceux du jour sont aussi listés par Brigitte Celerier.

La pluie n’a pas fait cesser
La marche boueuse
D’eux du bas-côté

Ils sont malmenés
Leur file reflue sur la route
Et le lac aussi

Reflue sur la file
Des hommes qui marchent sur
La boue du côté

Celui qui marche devant
De quoi peut-il être
Assuré quand tout

Fond mêmes les corps
Et puis tous le suivent
Le regard sur ses talons

Juste derrière lui
Les yeux bas sur ses talons
Et leurs bouches pendent

Les yeux bas les yeux mauvais
Le dos menacé
Mais ignorant ça

Chacun prêt à pousser l’autre
Dans le lac où l’on
Voit flotter des corps

Ou en tous cas des fantômes
De corps au moins ça
Des souvenirs flottent

Qui finiront dans le lac
Épaisse la pluie
Sur leurs dos courbé

Comme les écrasants d’un
Poids pour eux de trop
Et le dernier là

En bas de la file
Sait bien que la pluie
C’est ça qui les tuera tous

Depuis le temps qu’elle s’abat
Elle finira bien
Par effacer

Texte écrit pour l’atelier n°291 proposé par Pierre Ménard, sur Haïkus de prison de Lutz Bassmann, publié chez Verdier.

Je me souviens d’un lac, mais c’était à la fin du trajet, presque la fin, le dernier arrêt avant le terminus en fait. Peut-être l’avant-dernier je ne sais plus. Au pied de hautes montagnes, c’était un lac immense, le train l’a longé pendant quelques secondes ou quelques minutes. Mon souvenir du train qui longe le lac dure si peu de temps, une fraction de seconde. En un éclair j’ai en mémoire ce qui dura une minute, peut-être deux. Ce que sera, finalement au regard de la durée de ma vie, le voyage auprès de ce lac, une minute éclair. Il faudrait refaire le trajet, longer à nouveau le lac, voir cette barque qui dérivait avec dedans cet homme qui regardait le train. Je n’ai pas vu sa canne à pêche, mais sans doute qu’un homme seul sur une barque sur un si grand lac pêche-t-il ? Peut-être rêvait-il.

Au début du trajet, c’est la ville, et puis la banlieue, qui est une ville, mais qu’on nomme autrement sans savoir pourquoi. Toujours ces tags sur les murs encaissant les rails sous la ville, dans les tunnels passant sous les quartiers, sous les routes, sous d’autres tunnels, sur les plaques antibruit. Partout des lettres accolées, coloriées, des fresques de mots, des noms de personnes, des noms de lieux, peut-être d’autres mots, des visages, des paysages. Sur un pont bordé de plaques de béton je me souviens qu’une de ces fresques était signée de trois noms, j’ai oublié quels étaient ces noms.

Je me souviens des champs de blé après la ville. Tandis que je les regardais se dessiner jaune sur le vert campagne, avec leurs ballots ronds espacés, je me souvins de l’expression « grenier à blé de la France ». Peut-être déformée car au moment où je me la reformulai je doutai, il me sembla que c’était plutôt la Russie « grenier à blé du monde. » Le train continue de filer et laisse sur place, dans le paysage, mes souvenirs, accrochés aux ballots, aux branches, aux nuages, effilochés.

Plusieurs fois pendant le trajet, le train ralenti.

Les premières montagnes sont apparues assez vite, du moins c’est ainsi dans mon souvenir, les enfants du carré de place à côté les ont vu les premiers. Elles sont lointaines, on les devine hautes et enneigées au sommet et dans la brume et à contre jour.

Il y a des tunnels. Un surtout, assez long. Y a-t-il eut plusieurs tunnels ?

Quelques jours suffisent pour effacer la mémoire. Un trajet en train, sans doute ne « compte » pas. Il illustre le travail de la mémoire. Ce qu’elle garde, ce qu’elle efface, comment elle conserve, comment j’accède à ces données. Un tri perpétuel. Je me souviens du lac. Je me souviens du blé. Je me souviens des graffitis. Je me souviens des arrêts momentanés et des tunnels. Dans cet ordre, qui n’est pas celui du voyage.

Les montagnes se rapprochent. Nous n’approchons pas des montagnes. Une main gigantesque tire sous le train le tapis du décor.

Je ne saurais pas dire si j’ai vu des vaches. Je ne saurais pas dire un seul des mots lu sur les bas côtés. Je me souviens de voitures arrêtées à des passages à niveau. Je me souviens des deux jeunes filles assises en face de moi, dans le carré, et dans le carré d’à-côté, deux cousins et des deux dames qui les accompagnaient. Je ne me souviens pas m’être fait contrôler à l’aller – si, en sortant de la voiture bar.

Plus tard, les montagnes sont immenses, je me souviens d’avoir approché mon visage de la vitre, imperceptiblement, d’avoir levé les yeux. Ensuite je me souviens du lac. Et puis plus rien.
Cette courte minute, ou ces deux minutes, au bord du lac, ce temps insignifiant au regard de toute une vie, avec dedans cet homme sur une barque qui fait quoi, je vais peut-être le retenir toute ma vie. Toujours, je pourrais revenir sur ces quelques secondes, y repenser, refaire ce court trajet en mémoire, autant de fois qu’il me plaira. L’écrire ici, écrire ce temps infime avec tous ces mots, me permettra d’y revenir, de me rappeler, de la couleur bleu électrique sombre du lac, des montagnes grises et blanches et vertes, des arbres qui, à la vitesse du train, forment un filtre vert sur l’image profonde du lac, du lac si grand qu’il repousse au loin les montagnes. Ecrire ici, si je ne suis pas seul à le lire, alors ce temps infime durera beaucoup plus longtemps que dans mon souvenir, plus longtemps qu’il ne dura lui-même, lu par d’autres, il durera dans leur souvenir, ils pourront à leur tour se souvenir du texte, et peut-être se souvenir d’être passé à côté du lac, dans la vie, ou dans ce texte.

Texte écrit pour l’atelier n°7 proposé par Pierre Ménard, sur Paysage Fer de François Bon.



Crédit photo: P.Séné