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9 mai
7 mai 2012
La dernière lavande est morte. Le miel a goût de bourbe. L'air manque.
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28 mai 2011
26 mai 2011
Sable en miniature de cyclone, poussière soulevée au passage de nos regards.
Ces grains plus légers que l'air frais, nous marchons pourtant dessus, serait-il possible de voler ?
L'ocre ondé comme ce sable, sur la courbe de l'épaule sue.
L'impossible frisson, passée une saison.
"but gravity always (...)
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10 mai 2011
page 17
"Qu'y a-t-il dans cette boîte ?"
"La souffrance."
Dans sa main le picotement se fit plus net. Il serra les lèvres. Quelle épreuve est-ce donc là ? se demanda-t-il. Le picotement se fit démangeaison.
"As-tu déjà entendu parler de ces animaux qui se dévorent une patte pour échapper à un piège ? C'est là une astuce animale. Un humain, lui, demeurera pris au piège, il supportera la souffrance et (...)
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22 avril 2011
18 avril 2011
C'est inattendu, surprise, un bouquet de tables pousse le long d'un chemin, dans un rêve qui bande on est censé se réveiller à la chute d'un piano mais c'est cliché et s'endormir là est plus tentant : un rêve de s'endormir dans le rêve et plonger dans une abysme, comme pour mieux rester hors de cette constellation si lointaine dans le temps. *
Ce sont de petits cailloux à pousser du (...)
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