Fragments, chutes et conséquences.

Arthur Maçon, extrait, 5

JS — 2012-05-19T04:00:00Z

Arthur Maçon décentralise les nuits (prestation n°14743) dans la flamme des bougies. Arthur Maçon emboîte le saut (prestation n°18331) dans les limites de l'espoir, rétractation possible sous sept jours. Arthur Maçon cimente (prestation n°20002) à l'envers. Arthur Maçon déplie les trajectoires (prestation n°20902) sous réserve d'aller-simple. Arthur Maçon supplie les neutrinos (prestation n°25992) pour vous, le matin entre 9h et 12h, prix d'un appel local. Arthur Maçon divise les nombres premiers (...) - 2. Fragments / paradoxe, nuit, Arthur Maçon

Cent fois

JS — 2012-05-18T09:12:09Z

10 mai 2012

Écouter Glenn Gould d'une oreille, lire le Nø City Guide Shanghaï d'un œil, penser à moitié à ce que j'écrirais de mon Village si je m'y collais, là, tout de suite. Repenser, avec une autre moitié, à la Manufacture, au Cent, où je ne suis pas allé depuis plus d'un mois. La résidence, y repenser, refaire un dossier ? Le découragement. Préparer un devis pour un site riche en textes. Commencer à écrire pour un projet à quatre mains. Regarder passer ces robes légères, ces sourires, ces espaces entre les gens, dehors, badauds du rien. Se remettre à l'ouvrage.

Arthur Maçon, extrait, 4

JS — 2012-05-17T09:22:16Z

Arthur Maçon, qui nous a déjà fait rater le bus plus d'une fois, bloque maintenant très régulièrement le bus de données de notre ordinateur – ce circuit à plusieurs bras qui s'accroche à la carte mère pour transporter les octets. Roues ou circuit, Arthur Maçon s'attache à nous ralentir à chaque pas, chaque pensée que nous projetons.

Aujourd'hui, Arthur Maçon se dit qu'il aurait pu, fermant les yeux, se retrouver dans la wifi ou les rouvrant, devant l'écran (ou derrière ?), invisible comme ces ondes, rapide, en contact avec le monde (nouveau ?) à ouvrir (déjà ouvert ?).

Arthur Maçon subit à chaque seconde la frappe de millions de touches de millions de claviers ; et les boutons de souris, toutes ces pointes de clics le percent.

Arthur Maçon aime le contact métallique de l'encre numérique, son parfum séditieux de pixel – corps digital où les doigts glissent sur les mots ; votre chaleur transmise à Arthur Maçon.

Métal/Chute.

JS — 2012-05-15T09:45:33Z

14 mai 2012

Lecture de Claude Ponti, Questions d'importance, chez Publie.net. (Lire aussi ce qu'en dit Didier Bazy, avec d'autres extraits.)

Comment s'appelait le premier être humain entré dans la grotte de Lascaux ?
Plus généralement comment s'est appelé le premier être humain ?

S'est-il appelé ou l'a-t-on appelé ?

Si on l'a appelé, a-t-il répondu ?

S'il s'est appelé, s'est-il répondu ?

Qui a été la première mère humaine ?

Comment s'est appelé son premier bébé ?

Était-il une fille ou un garçon ?

Existait-il des filles et des garçons ?

Bien sûr, à la question "comment s'est appelé le premier être humain", nous avons la réponse : Arthur Maçon. Encore faudrait-il que ce texte avance plus que ça pour en savoir plus…

Les rues qui vont et viennent, comme un balancier, le temps du jour qui passe dedans, la marche comme écriture, les façades comme carnet, l'esprit en balade dans les mots qu'il faudra poser sur l'écran avant de refermer l'ordinateur, clap contre le clavier, une bonne journée de passée.

Ponti, Claude. Questions d'importance.

JS — 2012-05-15T09:21:41Z

Quel a été le premier mot du premier bébé ?

Quel regard a eu la première mère sur le premier bébé ?

Fut-elle une mère maternelle, aimante, indifférente, possessive, abusive, lâche, courageuse, nourricière, au foyer, travailleuse, exploitée, sous X, faible, efficiente, choyante, instinctive, protectrice, vigilante, dispendieuse, superficielle, folle des soldes, lointaine, proche, guerrière, fusionnelle, tutélaire, vertueuse, effacée, économe, effarée, affirmée, consolatrice, sournoise, répétitive, perverse, admiratrice, abandonnatrice, financièrement indépendante, autonome, vigilante, castratrice, arrogante, tendre, allaitante, généreuse, sacrificielle ?

Fut-elle une mère ?

Comment s'est appelée la première famille ?

Comment s'est appelée la première tribu ?

Combien étaient-ils ?

Y en avait-il d'autres ?

Quel fut le premier cri de ralliement de la première horde ?

Sur quel écran la première scène primitive ?

Dans quelle caverne le premier mythe de la caverne ?

Quand s'est posée pour la première fois la question primordiale de l'œuf et de la poule ?

Qui fut le premier père ?

Était-il macho, dominateur, misogyne, patriarcal, polygame, monogame, musicien, possessif, padre-patrone, papal, fondateur, bricoleur, jouer, buveur, violent, abusif, castrateur, abrasif, faible, travailleur, laborieux, riche laboureur, économe, vaillant, fier à bras, téméraire, fouettard, protecteur, destructeur, fumeur, consolateur, inventif, bien inséré, marginalisé, chômeur chronique, dictatorial, mesquin, avare, dispendieux, flambeur, vicieux, coureur, pervers, peintre en bâtiment, compréhensif, suffisant, autonome, indépendant, paternel ?

Fut-il un père ?

Comment s'appelait le premier père victime du meurtre du père ?

Était-il le premier père ?

Et la première mère victime du meurtre de la mère ?

Était-elle la première mère ?

La première mère victime, le fut-elle de son époux, de ses enfants, de ses parents, de la horde, de la tribu, de la société ou d'elle-même ?

Claude Ponti. Questions d'importance. Publie.Net, 2012.

C'est tous les jours comme ça

JS — 2012-05-12T03:30:00Z

27 avril 2012

Je lis Pierre-Autin Grenier, ce génie du quotidien qui passe du banal au surréaliste en une phrase, tout en laissant se produire des événements hors-norme comme tu me passerais le sel. C'est le train-train ennuyeux sur lequel viennent se coller des images de révolution, d'attaque de banque… , ou d'ennui plus grand encore, ou de plaisir fugace, mais tout ça sur la roue pesante du temps qui, on serait tenté de dire "file" mais non, le temps il décampe, il bat en retraite lui-même, il tourne pas si rond mais il tourne, il nous roule dessus.

Et bien sûr prendre pour soi certains passages :

Anthelme, je me dis, tu vas flemmarder une bonne heure à faire des ronds de fumée en sirotant ton café avant de rejoindre ton cagibi et tirer un paragraphe ou deux pour la postérité. Programme qui m'allait comme un gant sauf qu'à peine grattée une allumette se pointent devant mon guéridon deux jeunes bons à rien en uniforme de la Nouvelle Unité du Cadre de Vie qui entendent expressément m'interdire d'allumer ma bouffarde au motif que telle serait maintenant la loi. Les blancs-becs semblent bigrement déterminés dans leur bêtise.

Remonter la rue

JS — 2012-05-11T15:16:26Z

3 mai 2012

Il faut s'adresser, c'est sûr. L'organisme Tel, lui formuler demande via formulaire, sans formules puisque tout est encasé bien comme il faut. Tel autre organisme, s'adresser à lui après filtre d'un menu téléphonique, "tapez étoile", "tapez un", "tapez un", "tapez trois", "retour au sommaire", au bout duquel il y aura peut-être l'humain qui se situe en bas de l'échelle d'accès au corps proprement dit de l'organisme.

Une autre fois il faut s'adresser encore, au guichet et la personne n'a pas accès à l'argent liquide et si j'étais cambrioleur il me faudrait passer mon chemin —c'est bien ainsi que l'on me reçoit ? Il y a un langage à adopter pour exprimer son besoin qui, toujours, est celui de comprendre le besoin de la personne à qui l'on quémande, qui nécessite toujours des papiers, des preuves, des raisons, des motivations mêmes.

Prouver son existence n'est pas toujours simple.

Et revenir, et descendre et remonter la rue, toute la vie comme ça.

Kaplan, Leslie. Les outils.

JS — 2012-05-11T14:01:56Z

Des littératures qui reposent sur du discours, de l'explication, ou sur de l'introspection, ne me conviennent pas, je les trouve réactionnaires. Par exemple, considérer un personnage du point de vue d'une explication, quelle qu'elle soit, traumatique, psychologique, sociologique, me paraît enfermant, rassurant et enfermant. Penser c'est lier, mettre en rapport des choses apparemment sans rapport, créer la surprise, l'étonnement, ouvrir, et non expliquer, enfermer dans des catégories : ah oui, il est comme ça parce que sa mère, son père, son milieu, etc. Un personnage est une forme que peut prendre à un moment donné une question.

Extrait du texte "La phrase la plus politique pour moi en tant qu'écrivain", Les Outils, P.O.L., 2003.

Meuse

JS — 2012-05-09T10:26:26Z

7 mai 2012

La dernière lavande est morte.
Le miel a goût de bourbe.
L'air manque.

Brindilles, par Louise Imagine.

JS — 2012-05-03T21:55:00Z

Elle resta ainsi, immobile et silencieuse, sur le pas de la porte, incapable d'avancer. Devant elle, l'immense pièce s'ouvrait, aveuglante tant par sa taille que par le déluge de lumière inondant chaque recoin. Les interminables baies vitrées lui faisant face diffusaient à grand fracas l'éclatante lueur d'un après-midi resplendissant, et dans ce bain éblouissant que décuplait encore le sol blanc et les murs immaculés du salon, se dessinait au travers des vitres impeccables le balancement envoûtant des feuillus du jardin… Quelques meubles à peine, perdus dans la clarté du lieu. Un long canapé en cuir sombre patiné par le temps, posé là au milieu de la pièce et faisant face à la nature, semblant inviter quiconque à venir s'y poser et admirer, tel un tableau impressionniste chaque seconde réinventé, la majestueuse et mouvante beauté du jardin. Sur le mur droit, à côté de la porte menant aux cuisines, une large bibliothèque s'étirant jusqu'au plafond, rayonnages poussiéreux et désertiques, où se perdaient quelques rares livres, échoués face contre le bois épais.
Tout au fond de la pièce à gauche devant l'antique cheminée de marbre, une silhouette sombre, poings serrés plongés dans les poches de son pantalon, carrure large, qu'elle reconnût à la seconde même, bien qu'il se fût écoulé des années depuis leur dernière rencontre. Tignasse ébène aux boucles souples et indisciplinées, tête penchée en avant, probablement perdue dans ses pensées.

Pieds nus, elle avançait, la fraîcheur du carrelage sous ses orteils. Elle avançait avec la sensation déconcertante que le présent se fondait étroitement au passé, ses pas se mêlant à tous ceux de son enfance, là sur le sol blanc mille et une fois arpenté. Elle, courant le rejoindre, furieuse, alors qu'il s'amusait seul dans le jardin, elle, détalant de toute la force de ses petites jambes en grands éclats de rire alors qu'il la poursuivait, elle et lui, silencieux, main dans la main assis religieusement devant l'âtre brûlant et son magique rougeoiement, elle, pleurant à chaudes larmes et ses bras pour la réconforter. Elle à présent, robe rouge flottant tout autour d'elle, cœur rouge battant furieusement de se retrouver ici, avançant sans bruit au travers de cette pièce vide, elle qui avait pourtant juré craché de ne plus revenir. Elle, pieds nus sur le carrelage froid, redevenant simultanément bébé, enfant, adolescente alors que ses souvenirs l'assaillaient, alors que les parois tout autour d'elle paraissaient fondre et s'imprégner tour à tour des tapisseries qui l'avaient vu grandir.
Peut-être ne l'entendit-il pas arriver, en tout cas, il ne fit pas le moindre mouvement…
Elle marcha jusqu'à lui, tenant avec délicatesse entre ses doigts fins les brindilles qu'elle avait méticuleusement collectées avant de venir, elle marcha jusqu'à lui, sans quitter des yeux ses larges épaules, se rapprochant peu à peu et discernant enfin, lorsqu'elle fut suffisamment près, la large cicatrice qui parcourait sa nuque de part en part. Et en un souffle, y posa un baiser.

Puis elle se plaça à son côté droit, leurs épaules parfaitement alignées à près d'un mètre l'une de l'autre. L'esprit désespérément embrumé, il lui semblait maintenant qu'elle avait eu tort de répondre à sa lettre et de venir le rejoindre, tort de renier la promesse qu'elle s'était faite. À présent qu'elle se baissait pour tenter de compléter ce qu'il avait déjà commencé, elle se prit à craindre que sa mémoire ne la lâchât, là, lamentablement, croire qu'il lui serait impossible de se souvenir tant elle avait voulu oublier… Un frisson lui parcourut l'échine et la luminosité environnante n'en brûla que plus intensément ses prunelles. Elle ferma les paupières, tant pour retenir les larmes qui menaçaient de perler que pour plonger profondément en elle, tout au fond, au loin, là-bas où elle avait pourtant juré de ne plus aller. Où vibraient les ténèbres. Comme munis d'une vie propre et autonome, obéissant à un ordre ancestral et sacré, ses doigts assemblèrent les brindilles, l'une après l'autre, avec une dextérité qu'elle croyait évanouie à jamais. Dans le silence lumineux de l'immense pièce, alors que ses lèvres murmuraient Les Paroles Anciennes, l'air ralentit imperceptiblement l'agitation de chacun de ses atomes, le temps lui-même sembla se figer, les feuilles veinées de sève, balancées par la brise, s'immobilisèrent en un frémissement surpris. Plus rien d'autre qu'eux deux ne pouvait bouger.

Le Code enfin reconstitué.

Aujourd'hui, Vases Communicants de mai 2012, des mots et des images puisque vous venez de lire un texte de Louise Imagine, accompagné d'une photo que je lui ai envoyé, et bien sûr l'opération inverse, mon texte chez elle avec sa photo (dans laquelle j'avais raté les poules, mot rattrapé ici !)

D'autres photos de Louise Imagine par là.